On peut y découvrir le plan original de l’unique flèche de la cathédrale, ses sculptures mises à l’abri, des tapisseries des riches maisons bougeoises du XV^ème siècle, et des vitraux intacts des siècles écoulés, mais rien n’égale à mes yeux, la promenade au Jardinet de Paradis où se tient la Vierge lisant.

Elle lit. Chacun s’active autour d’elle. Le coeur du monde de cet univers apparemment clos bat son rythme régulier. Mais elle n’en est pas troublée, la belle. Elle lit. Le livre qui la captive, capte notre propre regard par sa couverture écarlate. Elle soutient l’ouvrage de sa main droite tandis que les doigts graciles de sa main gauche suivent les lignes aperçues.

C’est un minuscule tableau.

Le peintre qui l’a réalisé n’a pas de nom. Est-ce important? Comme il fallait bien qu’il en ait un, on l’a désigné par « Le Maître du Jardin de Paradis », Meister des Paradiesgärtleins. Encore plus beau qu’un patronyme, n’est-ce pas? Sa peinture sur bois appartient au musée de Francfort qui l’a prêtée au Musée de l’oeuvre de Notre Dame de Strasbourg, à l’occasion de son exposition: Strasbourg 1400 , un foyer d’art dans l’Europe gothique.

Elle lit, la sereine au front couronné d’or, le visage incliné vers le mot qu’elle désigne.

Entre profane et sacré, elle lit. Le Livre ou un livre? Un incunable à la reliure rouge comme la vie? Il est sans doute trop tôt pour parler d’incunable. Alors quoi?

Nous sommes entre 1410 et 1420.

Un incunable est le nom donné aux éditions du XV^ème siècle parce qu’elles ont été réalisées à l’époque où l’imprimerie était au berceau (incunabula en latin). C’est un livre imprimé par Gutenberg vers 1440-50 jusqu’à la fin du premier siècle de la typographie en 1500, soit une période d’environ 60 ans pour la France. (source Wikipedia)

Qu’importe. Elle lit tandis que son enfant joue -dans tous les sens du terme- elle lit tandis que « les suivantes » ou les saintes qui l’accompagnent, cueillent des fruits autorisés aux arbres de l’été, elle lit tandis qu’est puisée l’eau au puits source de vie, elle lit, tandis que les héros vainqueurs de tous les dangers se reposent enfin au jardin apaisé (cf, le petit dragon, le singe, Saint Georges, et tous les autres, peut-être Saint Michel et Saint Sébastien, discrets, presque anonymes dans le coin, en bas, à droite).

Elle est peinte sans auréole, les jeunes femmes qui l’entourent semblent sorties de la vraie vie…

Elle lit, la belle liseuse du Jardin de Paradis.

Comme le feront sans doute, d’autres liseuses cet été, dans les jardins en fleurs…

Avec l’autorisation de Delphine Kilhoffer , voici son témoignage (emprunté sur son blog): Une plongée au coeur de ce monde particulier des correcteurs qui fera plaisir, je le pense, à Marie-Lise, correctrice à Vienne (Autriche) et à tous les autres, anonymes artisans de l’écriture, si nécessaires au polissage de ces textes que nous admirons.

Correction et solidarité

« Il y a maintenant un an, je me suis formée au beau métier de correctrice. Sur une vingtaine de personnes à suivre ce cours, nous sommes quatre à être restées en contact internet hebdomadaire, voire quotidien – quand j’y pense, c’est plutôt une bonne moyenne, non ?

Dans les premiers mails échangés après la formation, on sentait une vraie envie de communiquer et de rester en contact, mais aussi une petite raideur : chaque message, même de deux lignes, avait été consciencieusement relu, retourné, soupesé, afin de s’assurer qu’aucune vilaine faute de frappe ou d’orthographe, qu’aucune syntaxe branlante ou vilain pléonasme masqué ne viennent ruiner notre crédibilité auprès de nos collègues.

Depuis, on s’est lâché. Il y a le boulot, et il y a la vraie vie, celle où l’on cause et l’on écrit parfois à la va-que-je-te-pousse. Après tout, une fois rentré chez lui, le chef a le droit d’ouvrir une boîte de raviolis pour ses enfants ; l’infirmière celui de ne pas s’enquérir de la santé de son mari ; le cordonnier d’être mal chaussé.

Donc, maintenant nous nous écrivons normalement, sans crainte d’être jugées, mais surtout, nous nous écrivons dans la solidarité. Parce que notre langue et les règles de typographie sont pleines de pièges infernaux – je ne donnerais pas cher d’Indiana Jones et de son fouet s’il partait à la recherche du circonflexe perdu –, nous nous tenons informées des textes que nous corrigeons et nous interpellons régulièrement sur des passages épineux. Nous ne sommes pas toujours d’accord, ça bataille, ça argumente, mais toujours dans le respect et le souci de comprendre. Bref, c’est chouette, un peu de correction dans ce monde de brutes. »

Delphine kilhoffer

Tableau: Bernard Braillard , alias, Pierrotet. Peintre jurassien.

Pour notre plus grand plaisir en ce lundi matin pluvieux, Nathalie Hégron récidive. Après « Premier roman« , « Sous le papier peint« , « Le cri du kangourou » que vous êtes nombreux à avoir appréciés, voici le monologue d’une Italienne malheureuse d’être trop célèbre…

Célébrissime Italienne

J’ai longtemps souffert en silence avant d’accepter la rançon de la gloire. A ma décharge, je n’ai pas souhaité devenir célèbre. A présent, je suis plus sereine. J’accepte que mon image m’ait définitivement échappé. Je me contente d’observer les réactions qu’elle suscite, un petit sourire en coin. Il suffit de taper mon nom dans un moteur de recherche pour vérifier l’ampleur du phénomène. Je ne vous parle même pas de la presse spécialisée. Quant à la bibliographie complète des ouvrages qui me sont consacrés, je vous en fais grâce. Récemment encore, je me suis retrouvée au cœur et en couverture d’un best-seller. Cela m’a amusée, car cette fois ci, il ne s’agissait pas réellement de calomnie. D’ailleurs, ce texte, truffé d’approximations historiques, a amené vers moi un nouveau public.

Italienne, étrangère installée ici depuis des années, je n’ai jamais réclamé la nationalité française. De toute façon, mon statut me protège : je suis inexpulsable de ce territoire. D’ailleurs, les Français s’enorgueillissent de ma présence. Surtout depuis que j’habite le plus fameux de leurs palais.

Je sais : nombre de mes compatriotes déplorent mon exil, mais la France aurait trop à perdre avec mon départ. Oui, je suis l’immigrée frontalière la plus célèbre de France. Je devine. Vous pensez : quelle mégalo! Non, simplement lucide.

Hommes ou femmes, personne ne résiste à mes charmes. Lors de rencontres, j’accepte docilement d’être photographiée à vos côtés. Bien dans le cadre, je reste stoïque, toujours disponible. L’autre jour, une inconnue m’a dit en riant: « – argentiques, numériques et portables, avec les clichés officiels ou non qui ont été faits de vous, on pourrait réaliser une exposition sur l’évolution de la photographie. »

Hélas, la véritable rencontre a rarement lieu. Quand vous avez le privilège de vous trouver en ma présence, vous ne me regardez pas réellement. Votre oeil est totalement déformé par tout ce que vous avez lu et entendu à mon propos auparavant. Vous vous contentez de murmurer mon nom avec respect. Comme si cela suffisait à tout expliquer.

Parfois je me dis que je n’ai pas le public que je mérite. J’ai hélas plus affaire à des badauds qu’à des esthètes. C’est le prix à payer pour un tel succès. A ma façon, je suis devenue une véritable icône. Et bien sûr, comme toutes les femmes qui comptent aujourd’hui, pour ma carrière, je me suis déplacée aux Etats-Unis, en Russie et au Japon. Pragmatique, je sais devoir ma célébrité à mon physique. J’ai donc subi quelques retouches ça et là, je ne m’en cache pas. Avec le temps, le vernis craque. Mais attention, contrairement à certaines actrices, je suis sûre que même sans ce petit lifting, j’aurais continué à déplacer les foules. Simplement par respect pour mon public, je souhaite qu’il me voie sous mon meilleur jour.

Honnêtement, ce ne sont pas les outrages du temps qui me blessent le plus, mais ceux que les hommes me font subir. Incapables d’accepter d’être sous mon charme et de se laisser porter par leur émotion, certains tentent de décrypter. Ils prennent alors un plaisir malsain à décortiquer ma personne et à se faire un nom par la même occasion. Soit, mes origines et mon identité prêtent à caution car comme toutes les femmes, je suis multiple et j’en incarne plusieurs. J’aime entretenir ce mystère.

L’attitude des artistes à mon égard est également source de chagrin. Aujourd’hui, je ne les comprends plus. Pourquoi ma beauté les dérange-t-elle tant? Parce que je ne suis pas leur création? Seraient-ils jaloux de mon succès planétaire? C’est comme s’ils prenaient un malin plaisir à me désacraliser. Ainsi, mon portrait a-t-il été exhibé au monde entier comme un vulgaire produit de consommation. Fi! Donc, les années passent mais leurs méfaits demeurent.

Enfin, je ne voudrais pas donner l’impression de me plaindre. Je suis consciente des mes privilèges mais je voulais juste vous expliquer que la gloire est parfois pesante. Cependant, je vous promets que si vous venez me voir, vous ne percevrez rien de mes tracas à travers l’esquisse de mon sourire…

Mona Lisa . Palais du Louvre. Paris. Avril 2008