Il s’agit d’un livre tendu comme un miroir

accusateur

à ceux qui écrasent,

pillent

ce continent si peu valorisé

qu’on le regarde encore

avec condescendance

malgré les revanches de l’histoire.

Qui donc tend ce miroir?

Et dans quel ouvrage?

Bravo Miriam . Bien trouvé! Eh oui, en ce dimanche de fête des mères (contestée ou pas),

c’est Colette dont la vie amoureuse choqua l’opinion publique en son temps, qui écrit:

«  Je suis la fille d’une femme qui, dans un petit pays honteux, avare et resserré, ouvrit sa maison villageoise aux chats errants, aux chemineaux et aux servantes enceintes. Je suis la fille d’une femme qui, vingt fois désespérée de manquer d’argent pour autrui, courut sous la neige fouettée de vent crier de porte en porte, chez des riches, qu’un enfant, près d’un âtre indigent, venait de naître sans langes, nu sur de défaillantes mains nues… Puissé-je n’oublier jamais que je suis la fille d’une telle femme qui penchait, tremblante, toutes ses rides éblouies entre les sabres d’un cactus sur une promesse de fleur, une telle femme qui ne cessa elle-même d’éclore, infatigablement, pendant trois quarts de siècle ».

Sido, paru en 1930, reflète l’immense admiration, voire le culte que l’écrivain voue à sa mère. Une relation fusionnelle qui ne se dément jamais.  Qui ne se souvient du passage lu, relu, étudié jusqu’à l’ennui (et c’est bien dommage) de l’apprenti bachelier:

« Car j’aimais tant l’aube, déjà, que ma mère me l’accordait en récompense. J’obtenais qu’elle m’éveillât à trois heures et demie, et je m’en allais, un panier vide à chaque bras, vers des terres maraîchères qui se réfugiaient dans le pli étroit de la rivière, vers les fraise, les cassis et les groseilles barbues.
À trois heures et demie, tout dormait dans un bleu originel, humide et confus, et quand je descendais le chemin de sable, le brouillard retenu par son poids baignait d’abord mes jambes, puis mon petit torse bien fait, atteignait mes lèvres, mes oreilles et mes narines plus sensibles que tout le reste de mon corps… J’allais seule, ce pays mal pensant était sans dangers. C’est sur ce chemin, c’est à cette heure que je prenais conscience de mon prix, d’un état de grâce indicible et de ma connivence avec le premier souffle accouru, le premier oiseau, le soleil encore ovale, déformé par son éclosion…
Ma mère me laissait partir, après m’avoir nommée « Beauté, Joyau-tout-en-or » ; elle regardait courir et décroître sur la pente son oeuvre, – « chef-d’oeuvre », disait-elle. J’étais peut-être jolie ; ma mère et mes portraits de ce temps-là ne sont pas toujours d’accord… Je l’étais à cause de mon âge et du lever du jour, à cause des yeux bleus assombris par la verdure, des cheveux blonds qui ne seraient lissés qu’à mon retour, et de ma supériorité d’enfant éveillé sur les autres enfants endormis. »

La mère vénérée règne sans conteste sur ce jardin, image du paradis de l’enfance où, à partir du microcosme de leur environnement, elle initie sa fille à la découverte de l’univers.

Carte rétro de la fête des mères, empruntée à ce site

Dernière photo empruntée à celui-ci

Elle, qui fit scandale, lui vouait un véritable culte.

En lui dédiant le livre

que j’évoque aujourd’hui

elle l’a placée au centre du cosmos,

déesse souveraine au règne absolu

sur le microcosme de leur jardin des délices

débordant des merveilles de tout l’univers.

Quelle est  donc cette scandaleuse

et quel est l’ouvrage évoqué?

Illustration: le jardin des délices, vu par Gérôme Bosch

Bravo Nathalie et plus tard Claudialucia qui le confirme: Il s’agissait bien de l’ouvrage de Georges Orwell (1903- 1950), « La ferme des animaux « , paru en 1945.

« 1984 (paru en 1948), est passé à la postérité en tant que métaphore symbolique, en devenant une année -ou plutôt un titre- que l’on écrit aujourd’hui comme un réflexe sur les pancartes des manifestations protestant contre des mesures gouvernementales jugées liberticides.

Or, plusieurs années auparavant, George Orwell avait publié un premier ouvrage à portée politique, qui s’inscrit dans cette même réflexion anti-totalitaire. Injustement moins connu, paru en 1945, ce livre mérite tout autant d’être lu. Il s’agit de « La ferme des animaux ».